uma assim, ridícula

e se agora quisesse escrever cartas de amor

eu que nunca mais escrevi uma carta de amor,

se como o poeta soubesse que são rídiculas

mas escrevesse uma assim, ridícula,

com que letras imensas, se tivesse um amor, escreveria

eu que esqueci o amor e suas palavras tolas

enchê-la-ia de tremores e toques e coração e pele,

de lento respirar nocturno ou de fôlego ansioso

de arabescos de asa aberta em céu de canela

de flores de corola viva com perfume nas pétalas

que faria, deitaria sal de maresia nessas páginas 

eu, que não conheço a liberdade das palavras de amor,

que não sei que sabores devem ter ou que texturas,

que ondas ou rabiscos, que desenhos fazem no papel,

que palavras acharia perdidas pelos cantos desta casa,

da casa do meu corpo onde se me acolhe a alma,

ou se inesperada uma me chegasse, assim ridícula

com que sorriso a teria parada entre as mãos

esquecida do meu tempo hoje outra vez menina

que diriam estranhas as palavras de toscos contornos

talvez soubesse lê-las mas não reconhecê-las

talvez reconhecidas não pudesse contê-las

e se quisesse eu hoje escrever o desamor

que palavras encontraria eu que nunca o escrevi

o desamor assim frio que trepa e se detém na alma

como faria para me quebrar por dentro e ser assim

essa linha fina irregular racha na parede desta casa

que é o corpo vazio e nú por dentro desamado